* * *
прозрачное небо. с прожилками облаков.
красивая осень - в вены бы закатала
десяток порций. мой диагноз таков:
"тело совсем себя не оправдывает как тара
души". собери меня в горсточку, милая. я уже
всерьез боюсь, что демонов станет больше;
что тело мое, в котором тесно душе,
не будет мне необходимо, родная; любовь же
как двигатель внутренних органов (здесь читать
"как двигатель внутреннего сгорания") ударит
сначала по сонной, затем рванет по щекам,
на память след от себя оставляя таре.
* * *
уничтожаю себя как данность
пространству, времени, ощущеньям.
раньше кровью в стекло кидалась,
стекала, падала, но зачем мне
сейчас эти шорохи. методично
уничтожаю себя как тело,
как книжицу - рву из себя странички,
рассортировываю по темам
обрывки. это такая малость -
быть, не казаться, но быть хотя бы
искренней. кашлянула. сломалась
внутри, разрывая, как пальцы, тягу
к тебе от тебя. я слабее ветра
в жару, мой рассудок затянут зноем.
и только на горле колотит венка
что-то затейливое незлое
по клавишкам нервов.